Tämän vuosisadan kolmesta hienoimmasta kirjasta mikään ei ole vielä ilmestynyt. Ehkä niitä ei ole kirjoitettukaan. Kukaties kirjoittajat eivät ole ehtineet syntyä.
Viime vuosisata eli 1900-luku oli kirjallisuuden alamäkeä, kun edelliset sata vuotta olivat nähneet suuren romaanin, suuren romanssin ja painoltaan valtavan novellin tulon.
Silti syntyivät Proustin “Kadonnutta aikaa etsimässä” ja Camus’n “Sivullinen” sekä ajallisesti näiden välissä, vuonna 1940, Dino Buzzatin “Tataariaro”.
Kertomataiteen meidän tuntemamme alku on Vanhan testamentin “Jobin kirja”. Äänessä on vetäytyvä kertoja, joka ei ole osittainkaan “minä”. Tälläkin hetkellä kirjallisuutta madaltaa “minuuden tutkinta”, jota ymmärtämättömät arvostelijat ovat kiitelleetkin. Se on tuo sama ilmiö, jonka päästivät Wienissä valloilleen S. Freud ja hänen kilpailijansa. Job on kiinteydeltään ja monipuolisuudeltaan mykistävä kertomus, jossa syvällinen pohdinta Jumala pahuudesta sekoittuu liehuvaan toimintaan ja odottamattomiin käänteisiin, joita saavat aikaan yllättävät henkilöhahmot. Teksti on ehkä noin 2500 vuotta vanha ja sen kirjoittaja näyttäisi hallinneen valtiaan tavoin aikansa tiedot ja uskomukset sekä useita kieliä.
Buzzatin romaani, joka toki on näkyvällä paikalla ranskalaiseen Le Monden kyselyyn perustuvassa luettelossa “Vuosisadan sata parasta kirjaa” saatiin suomeksi 1985 eikä tainnut herättää ihmeempää huomiota, kuten ei liioin “Noiduttu takki ja muita kertomuksia”.
“Tataariarossa” on sekin todenmukainen piirre, että kaksi tai kolme henkilöä välillä näkee tai kokee muka muuttumattoman näyn samaan aikaan eri tavoin. Yhden silmissä on aron aloittava kukkula, joka on toiselle arvoituksellisesti sädehtivän linnoituksen koristama rinne ja kolmannelle henkeäsalpaava vuori. Henkilöt ovat uskottavia: yksitoikkoisen itsepäisiä ja ahdaskatseisia, kuivia ja hedelmättömiä kuin aro.
Buzzatti ei oikeastaan kuvaile. Hän kirjoittaa selkeitä asioita, jotka muuttuvat samalla hetkellä kuviksi ja piirtävät lukijan aivoihin lisää poimuja. Ne eivät lainkaan unohdu.
Maisemalla tai oikeammin elonkehällä lintuineen ja jyrsijöineen on sama tehtävä kuin kenraalibassolla vanhassa musiikissa. Siellä on vääjäämättömyys, jonka yllä kulkevat muunnelmat eli tapahtumat.
Ajatelkaa Camus’ta, Proustia, Buzzatia. Ensimmäisenä tulevat mieleen maisemat, seudut. Perässä tulevat säät tuoksuineen. Ihminen ei ole ajatteleva ruoko, kuten Blaise Pascal erehtyi kirjoittamaan, vaan ajattelematon ruoko.
Lähellä Jobin kirjaa on toinen suurteos, jossa todetaan kuivakiskoisesti: ja kun tuuli käy hänen ylitseen, ei häntä enää ole (Psalmi 103). Aro. Tšehov kirjoitti siitä novellin, jossa mieli ja maa ovat aivan yhtä.